Les toitures ruisselaient de plaisir sous un sublime soleil au couchant. Au couchant, l'homme que l'on pouvait voir à longueur de journée sur la place rose brûlante, à l'ombre du grand clocher noir, aussi l'était. Il attendait maintenant que son soleil disparaisse de l'horizon, il pourrait voir alors de si belles choses de l'autre coté de la Terre. N'est-ce pas sur les dernières lueurs du jour que l'on voit le couple d'amoureux sur la jetée ? Il espérait avoir la chance d'être ce soleil qui enchante des vies. Oh ! il n'était pas présomptueux, ou plus coquelet qu'un coq, non, il se disait qu'il pouvait rester un petit soleil, de quartier, pour quelques vies. Un soleil qui, s'il n'attirerait pas les foules, aurait le simple pouvoir de rendre heureux une poignée de gens, ou plus poussière encore, une doigtée.
Dans son transat à rayures rouges et blanches qu'il posait chaque matin et qu'il traînait jusqu'à chez lui le soir, une pipe éteinte à la bouche, à l'ombre de son clocher, il pensait.
Il ne pensait pas en philosophe, mais en vieil homme.
Il était là tous jours, jusqu'a ce que sa femme, ou sa fille, ou quelqu'un d'autre, ne lui commande de rentrer. Alors, il se levait lentement, difficilement, mais obtempérait. Le vieil homme faisait partie de la place. Il était de ces statues que l'on prend en photo comme de vulgaires bibelots. Et mieux encore, il était une fontaine. Personne ne lui parlait. On le saluait, on se rafraîchissait à ses cotés, les jeunes se donnaient rendez-vous là où était posé le transat.
Et puis un matin, il ne revint pas. Les habitants se dirent qu'il était peut être malade, au moins pour une fois, et qu'il reviendrait le lendemain, le ton frais, le visage rose. Mais le lendemain, il n'était toujours pas en place pour sa cérémonie.
On s'enquit de sa santé.
Un groupe fut désigné pour aller chez lui. Ils étaient quatre: deux hommes d'age mur, un adolescent et une femme.
La femme du vieux, en les voyant arriver, ne put s'empecher de penser tout haut: "Regardes les, ces chiens. Ils clopinent l'un contre l'autre. Préparons leur la gamelle" Sa fille fronça les sourcils.
Rendre compte de la discussion qu'il y eut ne serait pas correct. Nous n'avons pas a savoir ce qui se dit ce soir là dans la maison du vieux.
Une statue trone sur la place, a coté du clocher. L'esprit des habitants ont même créer une histoire: un jour, la statue sourit, se leva, et s'installa à l'ombre.
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